Le Môle est une une montagne idéale, telle qu’aurait pu la dessiner un enfant: un triangle vert coiffé d’une petite pointe de blanc, et c’est tout.

Malgré son allure, peu le regardent. Depuis Genève, on n’a d’yeux que pour le Mont-Blanc et ses satellites. D’ailleurs, je parie que si vous demandez à des connaissances de le nommer, beaucoup donneront leur langue au chat.

Le Môle mérite pourtant toute notre considération, et pas seulement pour sa forme. C’est aussi un terrain rêvé pour la course en montagne. On y trouve de nombreux sentiers, qui permettent de faire des boucles plus ou moins longues, un tour complet ou des montées sèches de type kilomètre vertical.

Hier, après avoir consulté la météo une bonne vingtaine de fois au cours de l’après-midi et imploré autant de fois environ les dieux de la météo de garder pour eux leurs orages, je suis tombé d’accord avec mon acolyte Marco pour tenter une expédition nocturne au lac d’Anterne, un diamant aux eaux émeraude niché sur un plateau au-dessus de Sixt-Fer-à-Cheval.

Mais c’était sans compter avec le Môle, qui a commencé à nous faire de l’oeil dès les premiers kilomètres de l’Autoroute blanche. Tel Ulysse charmé par les sirènes, j’avais déjà oublié notre projet initial. Je n’avais qu’une envie, me retrouver sur la crête sommitale et contempler la plaine en contrebas.

Après un bref conciliabule, on a mis de côté le lac d’Anterne et on s’est déroutés vers La Tour, un petit hameau à l’ouest du Môle, point de départ d’une grimpette de 1200 mètres. Malgré les prévisions, le ciel n’avait plus rien de menaçant, il ne restait donc plus qu’à… monter!

Pour l’anecdote, la dernière fois qu’on avait emprunté ce chemin, c’était il y a trois ans. On était partis depuis Genève, pour une trotte de plus de 30 kilomètres avant d’attaquer la montée proprement dite. Un sacré souvenir, notamment de tous ces cars qui nous klaxonnaient tandis qu’on galopait sur le bas côté d’une nationale un peu trop fréquentée. C’était le mois de mars et la neige nous avait bloqués vers l’altitude de 1500 mètres. On s’y enfonçait jusqu’aux cuisses. Pas très agréable quand on est en shorts…

La forêt nous a avalé comme deux insectes. Sous le couvert des arbres, il faisait chaud et humide. Le sol était recouvert de pollen d’épicéas et de sapins. On aurait dit qu’un géant s’était amusé à le saupoudrer d’un vert fluorescent et pelucheux. On a progressé en silence, le bruit de nos pas amorti par le tapis d’aiguilles du sentier.

On est montés rapidement, et une heure plus tard, on était sur le plateau donnant accès à la crête sommitale, vite avalée elle aussi. De la neige, il n’en restait plus beaucoup, hormis un pan de la corniche géante qui ourle le sommet durant l’hiver.

Une fois qu’on est en haut du Môle, on est comme dans le ciel. Tout en bas, il y a la vallée de l’Arve, et au loin Genève, avec toutes ses lumières, qui scintille. Il n’y avait pas un souffle de vent. Tout était presque trop calme. Quelques gouttes de pluie ont commencé à tomber et avec elles a fondu notre certitude que l’orage n’était plus une menace.

Alors on a dit au revoir à la chauve-souris qui nous tournait autour depuis un moment, et on s’est lancés dans la descente. Juste avant minuit, on était de retour à la voiture. L’aller-retour n’aura guère duré plus de deux heures. Express mais tellement dépaysant!

Elle est belle, cette fleur de pierre édifiée au sommet du Monte Generoso par l’architecte Mario Botta. Indifférente à la neige qui recouvre encore les sommets du Tessin en ce mois d’avril, elle dévoile sans pudeur la beauté de ses corolles de béton parfaitement symétriques aux centaines de visiteurs qui montent chaque jour en train à crémaillère pour l’admirer.

Pour me l’approprier différemment, j’ai voulu aller la voir en courant pendant le weekend de Pâques. Avant de me mettre en route, j’ai dû attendre patiemment la fin d’une perturbation. Trois jours de pluie plus tard, la météo a enfin daigné m’offrir une éclaircie.

Je suis parti de Melide léger – en fait sans rien du tout -, pensant faire l’aller retour en moins de cinq heures. Sitôt passé Bissone et ses jolies maisons colorées qui se reflètent dans les eaux du lac de Lugano, j’ai pu rapidement attaquer la montée menant à Arogno.

En coup de vent, j’ai traversé ce charmant village lové au creux des collines et j’ai poursuivi la montée à travers une magnifique châtaigneraie. Passé l’alpage de Pianca, j’ai accéléré, grisé par la perspective de déboucher bientôt sur la crête sommitale.

Si la plupart du temps les choses se passent comme on les prévoit, cela n’a pas été le cas cette fois. Le sentier est devenu plus raide et, en le voyant se couvrir de neige vers 1100 mètres d’altitude, j’ai eu soudain la prémonition que c’était loin d’être gagné.

Vingt minutes plus tard, je me retrouvais à traverser des pentes de plus en plus raides, de la neige jusqu’aux mollets, avec deux bouts de bois en lieu et place des bâtons que je n’avais pas pris la précaution d’emporter. Ma progression devenait hasardeuse et plus d’une fois mes pieds ont ripé sur une portion de neige verglacée.

Appuyé à un arbre, j’ai fait le point. Il me restait bien deux kilomètres d’arête à faire, et au vu des conditions, mon entreprise semblait compromise. Je n’ai pas réfléchi longtemps avant de décider de faire demi-tour. J’ai dévalé le sentier à toute vitesse, regagné Arogno, toujours endormi, et tiré tout droit vers Rovio, un autre village d’où je pensais pouvoir reprendre mon ascension, par un sentier plus facile et surtout moins enneigé.

J’en étais à deux heures trente de course et plus de 1000 mètres de dénivelé quand j’ai abordé la seconde montée. Le début s’est passé sans accrocs. Des châtaigneraies, encore. Le chuintement de mes pas foulant le tapis de feuilles brun-roux au sol. Un renard, en chasse, qui a filé comme le vent dès qu’il m’a entendu arriver. Puis à nouveau le silence, comme une musique. J’ai dû parfois chercher mon chemin en même temps que le sentier devenait plus abrupt.

Quelques minutes plus tard, j’ai retrouvé la neige, puis la glace. Agrippé à des racines, j’ai tenté de couper dans la pente pour éviter les passages les plus scabreux, évitant de trop réfléchir au vide qui se creusait sous mes pieds. J’ai poursuivi en me disant que j’affrontais sans doute les dernières difficultés avant la gare intermédiaire de Bellavista, qui devait maintenant être toute proche.

Mais ce n’est pas parce qu’on touche au but que l’échec est définitivement écarté. Voilà à peu près ce que je me suis dit en voyant le sentier soudainement mangé par la neige et par des rochers éboulés. J’ai fait une timide tentative pour traverser ce passage armé de deux nouveaux bâtons de bois, mais le coeur n’y était plus. Je suis resté là un moment, le temps d’accepter que je ne passerais pas non plus cette fois, puis j’ai rebroussé chemin.

D’un coup, la faim et la soif me sont tombés dessus. Je me suis arrêté près d’un torrent pour boire tout mon saoul. Je suis redescendu avec un étrange sentiment d’inachevé, malgré les 30 kilomètres et 2000 mètres de dénivelé de cette épopée. Arrivé en bas de la montagne, je me sentais bien, presque philosophe malgré moi. La fleur de pierre ne s’était pas laissée cueillir cette fois. Et si c’était bien comme ça ?

De retour à Genève, j’ai retrouvé mon Salève avec plaisir et j’y ai fait plusieurs belles sorties. Mais je continue de suivre avec attention l’évolution des températures au Tessin. Sur les cimes, la neige est en train de fondre à grande vitesse. Bientôt, je pourrai retourner voir ma fleur de plus près.

Décidément, cette semaine on est gâtés: après le froid polaire, la neige!

Ce matin, à 5 heures, tout était blanc dehors. Ce n’était pas une de ces minces couches qui fondent toujours trop vite, laissant un sentiment d’inachevé, non. On se serait vraiment cru ailleurs. Dans un autre pays, plus au nord. Ou quelque part en montagne. Bien plus haut en tout cas que les modestes 400 mètres d’altitude de la Cité de Calvin.

Sur les trottoirs, il devait bien y en avoir 10 centimètres. Cette belle neige avait une texture de meringue, légère, que mes pieds déplaçaient comme des lames de chasse-neige en version miniature.

Je me suis dirigé vers le bord de l’Arve, certain d’y trouver mon bonheur. Le sentier était vierge d’empreintes humaines. J’étais le premier ce matin à passer par les bois qui bordent l’eau, avec quelques lièvres dont les empreintes étaient bien visibles.

Habituellement audible à cet endroit, le bruit des voitures qui roulaient au pas était réduit à un murmure insignifiant. Dans le ciel, la lueur rose, caractéristique des aubes neigeuses. Tout était magnifiquement silencieux et figé.

J’ai poursuivi ma course le long des champs, passant par Villette et Chêne-Bourg où j’ai rejoint un nouveau tronçon récemment ouvert du cheminement piétonnier du Ceva. Dans le jour naissant, on pouvait distinguer quelques silhouettes vaguement éclairées par les réverbères. Une vision en noir et blanc.

J’ai dépassé un cycliste en difficulté, puis un autre. Même sans forcer l’allure, ce matin, c’était moi le plus rapide. En ville, j’ai remonté de longues files de voitures à l’arrêt, dans un état de jubilation intense tandis que quelques coups de klaxons rageurs se faisaient entendre ici et là.

Les rues de Genève sont toujours blanches. Si vous en avez l’occasion, à midi ou ce soir, prenez vos baskets et allez faire un tour. Que ce soit pour quinze minutes ou deux heures, ce sera forcément magique!

Quel bonheur de faire la grasse matinée le dimanche, après une semaine de travail intense et de réveils difficiles…

Mais d’abord, un petit footing. Courir avant le chant du coq ce jour-là conduit forcément à être taxé de malade, de drogué de l’effort et autres noms d’oiseaux. Heureusement, le risque est faible de croiser ses meilleurs amis ou ses voisins. On peut donc garder ces manies secrètes. Pourquoi vouloir toujours tout raconter ?

Bien décidé quand même à faire la grasse matinée et donc à rentrer à une heure suffisamment raisonnable pour cela – après l’effort, le réconfort ? – j’ai opté pour un circuit d’une quinzaine de kilomètres entre ville et campagne. Parti du pont du Mont-Blanc, j’ai longé le quai Gustave-Ador, les yeux fixés sur le lac, noir comme de l’encre. Sur ma lancée, j’ai attaqué la rampe de Vésenaz et bifurqué en direction de Cologny.

Comme une chauve-souris naviguant au sonar, j’ai poursuivi ma route entre les propriétés des hauts de Cologny et de Vandoeuvres, puis à travers champs. Dans une zone villa de Chêne-Bougeries, à deux cent mètres de la Voie verte du CEVA, j’étais mentalement en train de composer le menu du petit-déjeuner quand soudain je vois surgir d’une rue perpendiculaire… un blaireau !

Plutôt pataud, le plus grand membre de la famille des mustélidés – 70 centimètres de long quand même, et 90 si on compte la queue – sait se montrer rapide quand il le faut. Ni une ni deux, il a filé dans la direction opposée, ses griffes grattant bruyamment l’asphalte.

La suite a viré au tragi-comique. Après un sprint en ligne droite sur une dizaine de mètres, il a cherché à se faufiler dans un jardin en passant entre les piquets d’une clôture. C’était sans compter avec son embonpoint. Là où un écureuil serait passé tout droit, le blaireau s’est… coincé ! La deuxième tentative a été sanctionnée par un échec tout aussi retentissant.

Finalement, un trou lui a permis de se faufiler sous un grillage et de se fondre dans l’obscurité. Désolé de lui avoir causé tant de peur, j’ai repris mon chemin, songeant à cette rencontre aussi fortuite que chanceuse.

Trottinant le long de la voie verte du CEVA, un cheminement piétonnier et une piste cyclable reliant la gare de Genève-Eaux-Vives à la frontière, je me suis réjoui en pensant que la création de cet espace de détente ferait désormais aussi office de corridor écologique pour la faune.

D’ici quelques années, les rencontres entre les coureurs du dimanche matin et les blaireaux seront peut-être plus fréquentes. Ce serait en tout cas une belle perspective: un safari de proximité avant la grasse matinée, c’est plutôt pas mal !